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olivier blandin
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Dis-toi que je ne lutte jamais pour autre chose qu'une cause perdue : Notre amour. Parce que l'amour est une cause perdue. Ici où il fait bleu à penser à toi. Entends-tu le vagissement du temps ? Entends-tu son cri désespéré ? C'est que nos haltes dans les bras l'un de l'autre Marquent le rythme d'un mal étrange que l'on nomme amour. Nous mourrons. Nous mourrons, mon bel, mon innocent amour. Nous mourrons d'amour. Je t'aime. Je t'aime.
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« [...] Quelqu'un chuchote. Dans l'ombre, quelqu'un chuchote.
Une présence que je reconnais ou que je crois reconnaître. Je m'attends à d'autres cauchemars, d'autres folies aiguës. La brise même des doux soirs d'automne semble porter l'haleine spectrale, le souffle glacé, de ce que je ne connais pas et qui hante mes chansons, mes rêves, mes chairs agacées.
Quelqu'un chuchote qui épie le moindre glissement de l'encre sur le papier et le moindre chuchotement de ma mine devient terreur [...] »