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Olivier Fouchier
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Tout d'un coup un rayon de lune éclaira ses mains posées sur le volant de la «Quinze». Il les regarda avec attention sous cet éclairage particulier créant des ombres très spéciales, bizarres, accusant les reliefs, creux et bosses. Il constata quand même qu'il les avait bien récupérées car ce fichu accident avait causé des déformations, une grenade défensive bricolée qui avait explosé trop rapidement. Fini la guitare solo pour lui et cela lui manquait énormément. Il ne pouvait plus qu'accompagner en guitare basse. Il pensait à Django avec ses doigts brûlés. C'est grâce aux plantes cueillies par sa grand-mère Zéda que ses mains avaient repris une allure normale.
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Voulant à tout prix assimiler et imposer ses visions héritées d'un universalisme impérieux et bien-pensant, nos sociétés se font assassines. En elles se dilue toute diversité, en elles s'aplanissent toutes les différences. Sous prétexte d'une intégration, l'Autre est ainsi constamment anéanti et pulvérisé, aboli dans ses particularités. Une menace qui rôde aujourd'hui autour de la société tsigane, répondant à des codes, des moeurs, un fonctionnement absolument hétérogènes aux nôtres. Une société sur laquelle se poursuit, sous d'autres manières, plus policées, l'éradication ancestralement perpétrée contre elle. Un monde qui entretient un autre rapport au temps et à l'espace, à la famille et au clan, auprès duquel oeuvre Olivier Fouchier, qu'il nous décrypte et pour lequel il élabore d'autres solutions de coexistence.
