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Trois citadins, trois paumés en roue libre et au point mort, décident d'aller braquer la recette d'un petit festival de rock en Basse-Bretagne. Quand ils découvrent que le coffre contient aussi un kilo de cocaïne pure, ils se rendent compte que la campagne n'est plus ce qu'elle était et qu'à défaut d'être malin, mieux vaut rester honnête.
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Dans le rétroviseur, Marie reconnut la Mercedes noire. La route était droite. Dégagée. Marie accéléra, la cheville cambrée. La Karmann blanche se cabra. Elle roulait depuis trente ans; elle avait eu le temps d'affirmer ses défauts et ses qualités. Avec beaucoup d'élan, elle savait bloquer le compteur. Philippe comptait les platanes. Sous l'influence psychoactive du tétrahydrocannabinol, il entrevit le pire. Sortir de la route, c'était s'écraser sur un mur d'arbres. Marie ne souriait plus. Impénétrable, elle pilotait. À cette vitesse, la Karmann ne pouvait déjà plus freiner sa course.
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Se faire un rail sur un paquet de cigarettes avec un ticket de métro en moins de vingt secondes, c'est comme le vélo, cela ne s'oublie pas. Pourtant, là-bas en Bretagne, Laurent Dewalter pensait avoir trouvé l'oubli. À Paris, il n'y revenait que deux fois par mois. Pour venir chercher sa fille et la ramener. C'était les seuls rapports qu'il entretenait avec la capitale. Jusqu'à ce que l'assassinat de Philippe Morgan, l'ami des mauvaises nuits, ne mette le feu à la poudre blanche.
