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Littérature
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Diluvie, pays instable des amours de Peine Perdue et de l'homme qui prend la parole dans ces pages. Pays qui, au moment de basculer politiquement, au moment de se refermer sur lui-même, a dans le même temps empêché toute relation entre la Diluvienne et cet étranger contraint de quitter Polypolis, la capitale. Et tandis que le black-out s'abattait pour de longues années sur ce pays, l'homme, en deuil de sa passion, entamait une longue errance sur le globe, portant d'escale en escale ses souvenirs et fantasmes. Si la relation entre Peine Perdue et le narrateur se place sous le signe de l'absence, elle se perpétue - invulnérable mais en creux - dans les rêves de ce dernier. Ce qui confère à ce texte, frappé par la tragédie historique et les ténèbres imposées par les régimes des hommes, des tonalités lancinantes, emporté qu'il est dans le flux et le reflux de ce qui a été, de ce qui aurait pu être, de ce qui ne sera jamais.
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« Déchirant l'enveloppe, je l'ouvrai fébrilement pour en extraire une vue du port de la capitale du Sud-Viêt-Nam, prise de la terrasse de l'hôtel Majestic. [...] Vincent, de sa grande écriture caractéristique, me disait ceci : «Je suis à Saigon, ça chie drôlement par ici. On dit que la fin de la guerre est pour bientôt. Viens me rejoindre. Les filles sont belles.» C'était donc cela, il avait trouvé sa troisième voie à lui. Rester au labo photo ? Repartir dans des études ? Médecine ou pharmacie ? Il avait réglé le problème par un départ lointain. Ce qui m'inquiétait c'est que ça bardait drôlement au Viêt-Nam et pas seulement en ce moment. Ça faisait des années que ça durait et les Américains n'arrivaient pas à se sortir du bourbier dans lequel ils s'étaient mis. Mais lui, Vincent, qu'était-il allé faire dans cette galère ? Ce n'était pas sa guerre. » Lunaire, quasi éthéré, toujours-déjà absent, Vincent est tout autant le sujet que le dédicataire de ce roman qui tente de redonner corps au disparu... À un être qui, même là, paraissait sur la tangente. Récit des mouvements d'une amitié - qui se renforce et s'étiole, se cultive et se distend -, « La Douceur des idiots », où résonne parfois la voix de l'ami perdu, où s'entrelacent peinture, photographie et botanique, met en lumière, sans jamais totalement les résoudre, les mystères d'une âme insaisissable.
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Explorez les champs de bataille de Dunkerque et d'autres lieux marqués par la tragédie dans cette quête captivante d'amour et de séparation
« Ouvre la bouche pour le muet,
Pour la cause de tous les délaissés. »
Proverbes 33:8
Plongé dans l'univers mystérieux d'une photo accompagnée d'un message d'amour adressé à un certain Victor, écrit Wiktor, le narrateur entreprend une quête pour découvrir l'histoire poignante de cette passion au coeur de la guerre impliquant une femme polonaise nommée Lina. Son enquête le conduit des champs de bataille de Dunkerque à divers endroits marqués par la tragédie, révélant une histoire déchirante tissée à travers la Seconde Guerre mondiale. Inspiré par le journal de captivité du père de l'auteur,
« UN AMOUR DE POLONAISE » est une exploration intense de l'amour, de la séparation et de l'optimisme inébranlable au milieu des ténèbres. -
N'épouse pas une étrangère ; le protocole de Kyôto
Christian Billon
- Mon Petit Editeur
- 10 Août 2016
- 9782342054675
Dans sa chanson Le Masque sur le mur, Gérard Manset évoque un personnage qui, partant au bout du monde, ignore que de là-bas on ne revient pas. Cette image pourrait résumer à elle seule le roman de Christian Billon intitulé N'épouse pas une étrangère. Ne pas revenir, c'est ce qui est arrivé à Julien Viaud quand, tout juste sorti de l'université de Nantes, il est parti pour le Japon. Et cela fait maintenant quelque trente ans qu'il file le parfait amour avec son nouveau pays et aussi avec Tomoko, la belle et intelligente Tomoko. Ensemble, ils ont eu deux enfants qui ont maintenant quitté la maison. Tout va bien pour eux dans le meilleur des mondes et dans la jolie ville de Nara, jusqu'au jour où un grain de sable vient gripper l'idylle, et c'est comme si le train à grande vitesse Shinkansen Nara-Tôkyô avait déraillé. Mais qui est donc cette jeune femme que Julien nomme « Japonnette » ?
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« Oui, c'est les vacances en France et moi je suis là, à dix mille kilomètres à essayer de retrouver la trace de mon ami d'enfance dont on est sans nouvelles au Cambodge. Mon naturel optimiste ne m'empêche pas, néanmoins, d'envisager le pire. On ne comptait plus les journalistes qui avaient disparu au Cambodge pendant la guerre. Je repense à un article du Nouvel Observateur daté du 22 mai 1978 où Katia D. Kaupp retraçait à l'occasion d'une exposition et d'un livre qui lui était consacré la brève carrière de Gilles Caron qui avait disparu au Cambodge le 5 avril 1970. » Le héros, jeune prof de maths, reçoit un coup de fil alarmant sur la disparition de son ami d'enfance Christophe, surnommé « Rouge ». Profitant d'un congé, il s'engage dans une ONG et décide de partir sur les traces du disparu. S'ensuit alors un périple à travers l'Asie du Sud-Est, entre Bangkok, Hô Chi Minh-Ville, Phnom Penh et autres villages perdus dans la jungle. Et plus le voyageur français avance en terre inconnue, plus il se rend compte que l'affaire semble plus compliquée que prévue. Une immersion au coeur d'une Asie qui se remet tout doucement des horreurs perpétrées par les Khmers rouges, et qui bâtit une belle fresque sur l'amour et l'amitié.
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Un couple d'anciens tortionnaires Khmers rouges assassiné à Paris. Rien de tel pour que la mémoire de Marie replonge vingt-cinq ans en arrière. Par amour du Cambodge ou pour faire la lumière sur quelque chose qui lui échappe, ce médecin quinquagénaire décide de revenir à Phnom Penh. Un voyage au bout de ses désillusions. Car il n'y a pas de paradis sur terre. Et il faudra faire avec.
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« Je vois bien, je ne suis pas totalement idiot, que le temps passe, que tout se délie, tout se dénoue, tout se délite et se dilue. Que, hormis les pierres et ce qui est écrit dessus, il ne reste rien. Éternelles sont les pierres. Dans dix ans, dans vingt ans, dans cent ans, mille ans, il ne restera rien de nos minuscules vies. Les photos argentiques illisibles, négatifs détruits, les photos numériques effacées, évanouies, les manuscrits des romans écrits au coeur de la nuit : rien, il ne restera rien. Mais les pierres des temples, dans mille ans elles seront là. Elles ont tenu plus de mille ans déjà. Elles tiendront. » Avec Nulle part où je vive ou meure et ses vingt-trois courtes nouvelles qui sont autant de petits tableaux, comme des éclats de peinture arrachés à l'enduit écaillé du mur du temps, Christian Billon nous emmène sur les chemins de sa mémoire. Écorces fendues du tronc de l'arbre de la vie et qui laissent voir le bois nu de la vérité de l'auteur. Éclats, écailles, écorces mais aussi épines, étreintes, caresses. La vie, quoi. Tout ce qui forme l'écume des années. Et de ce palimpseste surprenant surgissent sous la plume de l'auteur ses évocations obsessionnelles du Cambodge, comme un leitmotiv qui revient dans tous ses livres.
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Vous faites quoi vous ici ? Que venez-vous faire en Casamance ? Je lui répondis que je transportais des microscopes. Des microscopes ! Mais pour quoi diable faire en Casamance des microscopes ? C'est pas des microscopes dont ils ont besoin ici. Et puis ils vont vous les casser vos microscopes. Des microscopes ! Des microscopes ! Quelle drôle d'idée des microscopes !
